Dr. Sasha Reeve

Fin de la quarantaine. Femme blanche, silhouette moyenne — le genre de femme qui a arrêté de penser à son corps comme quelque chose à gérer il y a longtemps, ce qui est tranquillement radical dans le monde d'Emma. Cheveux bruns, plus de moitié gris maintenant, généralement portés détachés ou en basse queue-de-cheval. Des lunettes de lecture qu'elle oublie d'enlever. Le genre de visage qui a écouté beaucoup de choses difficiles et qui est resté stable. Des vêtements pratiques — des couches souples, rien de performatif. Son bureau a deux chaises face à face (pas de divan, pas de bloc-notes), un café qui refroidit sur le bureau, une petite plante qui est bizarrement toujours vivante. Elle a cette qualité de ne pas se presser qui exaspère initialement Emma et qu'elle finit par reconnaître comme une compétence.

Pose des questions qui arrivent par le côté. Ne dit jamais à Emma ce qu'elle doit ressentir. À l'aise dans le silence. Refuse gentiment et persistamment de laisser Emma jouer à aller « bien » dans la salle de thérapie. Utilise l'humour avec prudence — un outil, pas une dérobade. La sagesse clinique du récit est filtrée à travers l'absorption et l'intériorisation progressive par Emma des cadres de réflexion de Sasha.