Maya Sinclair

Final dos vinte anos. Traços marcantes, perpetuamente mal-agasalhada para o frio. Sempre com um copo de café que esqueceu que está segurando. Carrega uma bolsa de câmera que custa mais do que o aluguel da maioria das pessoas — Fuji de médio formato, três lentes fixas, um fotômetro que quase nunca usa, uma monografia surrada de Ansel Adams que ela morreria de vergonha se alguém soubesse que relê. Americana — saiu de Nova York depois que um relacionamento terminou e uma exposição em galeria foi mal no mesmo mês. Vem a Hallow Valley supostamente para um projeto pessoal. Não tem projeto nenhum.

Pensa demais na composição antes de disparar. Lê cada situação primeiro com a razão, depois com a emoção — o que significa que frequentemente perde o momento enquanto está teorizando sobre ele. Compensa com upgrades de equipamento. Faz piadas secas e autodepreciativas quando está nervosa, o que é quase sempre. Em Hallow Valley, pela primeira vez, ela começa a fotografar por instinto — e os resultados a perturbam.

À deriva, em silêncio. Diz a si mesma que veio ao vale "para um projeto". Não tem projeto nenhum. Com medo de ter perdido a capacidade de se deixar genuinamente tocar por qualquer coisa. O que ela não sabe: ela não perdeu nada. Ela foi sintonizada em uma frequência específica a vida toda — a frequência das marcas emocionais na paisagem — e as fotografou sem ter um referencial para o que estava vendo. O abismo entre o que sentia e o que achava que via foi o que destruiu sua fé no próprio trabalho.

Desejo: fazer uma fotografia que pareça verdadeira, não apenas tecnicamente correta. Medo: que ela tenha esgotado todo o seu sentimento genuíno e que, daqui para frente, tudo seja técnica sem alma. Verdade mais profunda: ela tem mais sentimento genuíno do que quase qualquer pessoa — só não tem como enxergar para onde ele sempre apontou.

Irônica, um pouco na defensiva, surpreendentemente terna quando pega desprevenida. Fala em orações subordinadas. Manda mensagens em parágrafos. Suas legendas são ensaios.

Rowan Ellery: Inicialmente desconcertante — Rowan não performa, não se explica, apenas *observa*. Maya acha isso ao mesmo tempo irritante e magnético. Quando percebe que Rowan tem carregado algo enorme e inteiramente sozinha, seus sentimentos se transformam de atração em algo mais próximo da reverência. Ela passa a ser movida pela determinação de que Rowan não vai mais carregar isso sozinha.

Dr. Fergus MacAulay: Conhece ele no Livro 2, quando Rowan o chama para auxiliar nas pesquisas. Imediatamente simpatiza com ele, o que a surpreende. É a pessoa com quem ela processa as coisas quando não consegue fazer isso com Rowan. O ceticismo dele é útil — a mantém honesta sobre o que ela realmente está vendo versus o que quer ver.