藏简
Em andamentoAutor
守藏Autor chinês. Escrevo fantasia literária histórica — histórias sobre como os deuses são inventados e sobre a família que passou três mil anos tentando impedir isso. Preservo as palavras. Não adoro deus nenhum.
Há três mil anos, a dinastia Shang caiu.
Um adivinho conseguiu salvar do fogo alguns fragmentos de ossos oraculares. Neles, gravada, havia uma frase: o Imperador Humano é homem, não deus.
A nova dinastia queria instituir o "Mandato do Céu" e reescrever o Imperador Humano como "Filho do Céu". Aqueles ossos precisavam ser queimados.
O adivinho não os queimou. Dividiu as inscrições e as escondeu em três lugares, deixando uma regra de família: preservar a escrita, sem reverenciar deuses; observar a narrativa, sem tomar parte nela.
E então seus descendentes guardaram o segredo por três mil anos.
Os presságios apócrifos dos Han, as histórias oficiais dos Jin, as estelas de pedra dos Song do Norte, os baojuan do final dos Ming... em cada época, alguém tentou arrancar o segredo de suas mãos: uns para criar um deus, outros para fundar um reino, outros para vender por dinheiro.
Houve quem guardasse até perder a vida, e quem guardasse até esquecer quem era.
E o que guardavam, no fundo, era uma só coisa: o ser humano não é apêndice de nenhum deus.
Três mil anos depois, Ji Shen, o último guardião, abriu com as próprias mãos o porão enterrado por seus ancestrais.
A verdade estava ali, em suas mãos.
Mas ele descobriu que o mais difícil não era "guardar" — era "dizer".
Se a verdade viesse a público, o que seria daqueles que ainda vivem de joelhos?
Quando chegou a vez de Ji Cheng, a linhagem já estava rompida. Ele era apenas um pesquisador de letras e história, até encontrar uma velha caixa.
Diante dele estava uma pergunta que nem seus ancestrais ousaram responder:
Quando ninguém mais precisar de deuses, ainda precisaremos daqueles fragmentos de osso?
Livro 1
藏简·卷一 埋简藏天Esta é uma história sobre guardar.
Ano 1046 a.C., Muye. A dinastia Shang cai.
Ji Yi, um adivinho da corte, arranca algumas lascas de osso do fogo e esconde alguns rolos de escrita da lâmina dos vencedores. A verdade de que "o Imperador Humano não era um deus, era um homem" ele reparte entre três porões, e guarda silêncio absoluto.
O preceito que deixou à família tem apenas doze caracteres: preservar a escrita, sem render culto a deuses; observar a narrativa, sem tomar parte.
Ele não imaginava que essa vigília duraria três mil anos.
Nas dinastias Han, seus descendentes viram as profecias apócrifas se espalharem, viram gente forjar meia dúzia de oráculos e ousar proclamar-se divina.
Nas dinastias Jin, viram os livros de história reescritos pelos vencedores, viram um mesmo episódio do passado virar duas versões, ao sul e ao norte do rio.
Na dinastia Song do Norte, viram letrados retocarem uma estela até torná-la sagrada, viram a escrita se desfigurar, pouco a pouco, entre a pedra e as cópias em tinta.
No fim da dinastia Ming, viram um contador de histórias, um gravador de livros e um recitador de escrituras populares fabricarem deuses do nada, e viram a cidade inteira cair de joelhos.
No fim da dinastia Qing e na República, viram os Punhos Divinos se espatifarem diante dos canhões e fuzis, viram estudiosos ocidentais traduzirem os ossos oraculares em duas "histórias da antiguidade", viram aquilo que se guardara por três mil anos ser pesado a quilo, encaixotado e embarcado em navios estrangeiros.
O que sempre quiseram proteger não eram alguns ossos. Era uma única ideia: o homem não é um acessório dos deuses.
Três mil anos depois, Ji Shen, o último guardião, abre com as próprias mãos os porões enterrados por seus ancestrais. O que encontra não é um deus, mas um homem comum que, três mil anos antes, gravou palavras à beira de uma fogueira.
Só que ele descobre que o mais difícil não é guardar, é dizer. Se falar, o que será dos que ainda estão de joelhos? Se calar, o que será das mentiras que continuam sendo forjadas?
Mais tarde, a linhagem se rompe. Ji Cheng, um pesquisador comum de história e literatura, só descobre o segredo que sua família guardou por três mil anos ao organizar os manuscritos de seus antepassados. Leva metade da vida para compreender: o que aquela família guardava não era um objeto, mas aquela pequena margem de liberdade que permite ao homem escolher por si mesmo.