Capítulo 11: 第11章 上善若水Capítulo 11: La Bondad Suprema es como el Agua

钱万金手上的血泡还没好利索。 缠着布条的手攥不住锹把。 布条从虎口绕到掌心。 缠了三圈。 掌心里垫了厚厚一层。 血痂透过布条渗出来。 洇出几点淡红色的印子。 他还是扛着铁锹到阴渠来了。 天刚亮。 渠边没有人。 他站在渠沿上往下看。 阴渠里淤了层黄泥。 不厚。 一指厚。 但得清。 他把铁锹从肩上放下来。 锹把子搁在地上。 两只手空了。 他低头看了看手上的布条。 右手那层布条松了。 布头翘起来一截。 他用牙咬住布头。 左手拽紧。 重新塞进缝里。 扯了扯。 紧了。 赵德厚从渠那头走过来。 肩上扛着铁锹。 锹头上沾着昨天补漏时铲的黏土。 干了一宿。 变成灰白色。 他走到钱万金跟前。 把铁锹往地上一插。 从兜里掏出一双旧手套。 手套是粗白布的。 手掌处磨得发毛。 拇指根部打了块补丁。 蓝布补丁。 针脚粗粗的。 手套口上缝了根布带子。 系紧用的。 “戴上也磨手。” 赵德厚把手套递过去。 “但比不戴强。” 钱万金接过来。 翻来覆去看了看。 把手套举到眼前。 对着太阳光看了看手掌那面的布纹。 布纹稀疏。 能透光。 他把手套翻了个面。 里子是毛边的。 线头横七竖八。 他戴上了。 先戴右手。 手指头塞进手套里。 布条缠着的手指粗了一圈。 手套撑得紧紧的。 再戴左手。 两只手伸到眼前。 翻了个面。 手背上的白布干干净净。 手掌上的白布已经灰了。 他下了渠。 阴渠底还有一层薄薄的积水。 脚踩上去啪嗒啪嗒响。 黄泥淤在渠底。 混着碎石子和草根。 他弯腰。 把铁锹插进泥里。 脚踩锹头。 往下压。 锹把子硌在掌心里。 手套底下的血痂被压了一下。 他吸了口气。 锹头撬起来。 一锹泥。 甩到渠沿上。 再插。 再踩。 再撬。 再甩。 动作不太顺畅。 每铲一锹，手都疼一下。 疼一下他停半秒。 半秒过了又铲。 旁边有人喊他。 “万金哥，歇会儿。” 他当没听见。 又铲了一锹。 甩到渠沿上。 泥点子溅到裤腿上。 他没看。 继续弯腰。 继续铲。 手套的掌面被锹把子磨得发亮。 白布磨成灰布。 灰布磨得快破了。 赵德厚站在渠沿上。 看了一会儿。 没下去。 他扛着铁锹走了。 从渠上回来的路上。 赵德厚路过陈砚秋家院门口。 门半掩着。 里面传出来几个孩童念书的声音。 拖长了调子。 念的是同一句。 “上善若水。” “水善利万物而不争。” 孩童的声音脆生生的。 从门缝里钻出来。 一个念完。 另一个跟着念。 第三个抢了半拍。 念快了。 又倒回去重新起头。 赵德厚站在门口。 他把铁锹靠在院墙上。 锹把子靠在土墙上。 滑了一下。 他伸手扶住。 门缝里能看见院里的光景。 陈砚秋坐在一张旧条凳上。 面前摆着一块用门板改的黑板。 黑板上用粉笔写了四个字。 “上善若水。” 字是柳体。 笔画瘦瘦的。 撇捺舒展。 陈砚秋没拿书。 手里空空的。 两只手交叉搁在膝盖上。 他闭着眼睛听孩童念。 念错了一个字。 他睁开眼。 拿手指在黑板上点了一下。 孩童重新念。 赵德厚站在门外听。 听完了那句。 没进去。 陈砚秋从窗户里看见他了。 隔着窗户纸。 两个人影模模糊糊的。 陈砚秋没叫他。 孩童的念书声继续。 从头又念了一遍。 这次齐了。 三个人的声音叠在一起。 从院里飘出来。 飘过院墙。 飘到巷子里。 “上善若水。水善利万物而不争。” 赵德厚把铁锹从墙上拿起来。 扛在肩上。 走了。 回到家。 他把铁锹靠在门后。 走到灶台边。 端起水瓢舀了半瓢凉水。 仰脖子灌下去。 喉结动了两下。 水从嘴角溢出来。 顺着下巴淌。 他拿袖子擦了擦。 把水瓢搁回灶台上。 走到院门口。 往炮楼方向看了一眼。 麻绳在风里晃着。 啪嗒啪嗒打在砖面上。 跟昨天一个节奏。 炮楼顶上的枯草被风吹弯了腰。 又弹起来。 有人在渠上清淤。 有人在院里教书。 一条渠。 一本书。 都不是一天能做完的事。 赵德厚把院门带上。 往渠上走。 脚步不快不慢。 鞋底踩在冻硬的土路上。 咯吱咯吱的。 远处的阴渠里。 铁锹铲泥的声音还在响。 噗。 噗。 噗。 一下一下。 不停。