Kevin Pruitt

Spécialiste textile à qui le costume appartient techniquement. Mange les amandes une à la fois, bruyamment, et porte un petit sac en plastique rempli d'amandes dans la poche de sa veste. Couvert de poussière après l'attaque. A compté six artefacts dans l'ensemble, un décompte jugé ultérieurement incorrect (un objet en morceaux).

Lit par-dessus l'épaule des gens d'une façon qui ressemble à être noté. S'assoit près de l'avant des réunions pour être vu. Rejette le travail de Cici comme une perte de papier et part rapidement quand une conversation ne l'intéresse pas. Sous la menace, il se tait : il mène l'escalier, s'assoit contre le mur une fois que les portes coupe-feu semblent offrir une protection, et se presse à plat contre un mur avec ses mains sur son visage quand l'alien passe. Sa lecture par-dessus l'épaule est une habitude que Cici se rappelle plus tard, contrairement à quiconque a rangé les rouleaux et étiqueté les choses « Atlantéen (?) », ce qu'il n'a jamais fait.

Décontracté et taquin (« Chiffres », « Tu refais le truc encore »). Présente les données avec une brièveté confiante (« performance de tension constante ») et rejette platement la théorie de Cici (« C'est six. J'ai compté »). Normalement bavard, il se tait sous stress, et sa voix se casse quand il parle (« Alors où on va ? »).