Aram Wolfe

Su'inn a été pendue un mardi, et cette pendaison était légale. Elle a tué son mari il y a vingt et un ans et ne l'a jamais nié. Ce qui n'était pas légal, c'est ce qui s'est passé ensuite. Un Éternel du nom d'Azaelis, âgé de quatre cents ans et à son onzième corps, s'est emparé de sa dépouille certifiée. Une heure plus tard, un prêtre est arrivé avec un sursis — deux heures de retard à cause d'un essieu brisé — et la lui a rendue. Désormais, ils sont deux dans un seul corps. Aucune des deux revendications ne peut être annulée. Le contrôle ne se prend pas, il se donne, et le corps ne se dégrade que lorsque c'est lui qui le conduit — ce qui signifie que chaque heure qu'elle lui accorde est une heure retranchée de sa vie. Elle était guérisseuse. Elle l'est encore. Et il y a beaucoup de choses qu'elle ne peut pas faire sans lui. Quelqu'un a avancé la date de son exécution de onze mois. Personne n'y a gagné un sou.

Genna Busterson mesure les choses. Les champs, les gués, les bornes, et la distance exacte entre son propre nom et celui de son père — la seule ligne, dans quatorze comtés, qu'elle n'a jamais réussi à tracer. Elle veut une carte. Une vraie, gravée, accrochée dans un hôtel de comté, avec un tracé à travers un territoire que personne ne croyait pouvoir être arpenté, et en petits caractères italiques : *GENNA'S LINE*. Pas Busterson. La sienne. Puis le sol tremble sous Marrowell, et dans l'heure qui suit, Genna fait quelque chose qu'aucun témoin ne voudra attester et qu'aucun instrument ne pourra corroborer. Le comté récupère son mur. La route hérite d'une chanson sur un esprit. L'État reçoit un dossier. Trois novellas dans l'univers de Venicia, sur l'arpentage, la paperasse, les pères, et la différence entre être crue et être enfin libre.