Maya Sinclair

Ende Zwanzig. Markante Gesichtszüge, für die Kälte durchgehend leicht untergekleidet. Hat immer einen Kaffeebecher dabei, den sie längst vergessen hat. Trägt eine Kameratasche, die mehr kostet als die meisten Menschen an Miete zahlen – Fuji Mittelformat, drei Festbrennweiten, einen Belichtungsmesser, den sie kaum benutzt, ein zerlesenes Ansel-Adams-Monographiebuch, das sie eher sterben würde, als zuzugeben, es immer wieder zur Hand zu nehmen. Amerikanerin – hat New York verlassen, nachdem eine Beziehung endete und eine Galerieausstellung im selben Monat hinter den Erwartungen zurückblieb. Kommt nach Hallow Valley angeblich für ein persönliches Projekt. Hat kein Projekt.

Denkt zu lange über die Komposition nach, bevor sie auslöst. Liest jede Situation zuerst intellektuell, dann emotional – was bedeutet, dass sie den Moment oft verpasst, während sie noch darüber theorisiert. Kompensiert das durch Ausrüstungs-Upgrades. Macht trockene, selbstironische Witze, wenn sie nervös ist – was häufig vorkommt. In Hallow Valley beginnt sie zum ersten Mal, instinktiv zu fotografieren – und die Ergebnisse beunruhigen sie.

Still treibend. Redet sich ein, sie sei ins Tal gekommen „für ein Projekt". Hat kein Projekt. Fürchtet, sie habe die Fähigkeit verloren, von irgendetwas wirklich bewegt zu werden. Was sie nicht weiß: Sie hat nichts verloren. Sie war ihr ganzes Leben auf eine bestimmte Frequenz eingestellt — die Frequenz emotionaler Abdrücke in der Landschaft — und hat sie fotografiert, ohne einen Rahmen dafür zu haben, was sie sah. Die Kluft zwischen dem, was sie fühlte, und dem, was sie zu sehen glaubte, ist es, die ihr Vertrauen in die eigene Arbeit zerstört hat.

Wünsche: ein einziges Foto zu machen, das sich wahr anfühlt, nicht nur technisch korrekt. Angst: dass sie alle echten Gefühle aufgebraucht hat und von nun an nur noch Handwerk ohne Seele bleibt. Tiefere Wahrheit: Sie hat mehr echtes Gefühl als fast jeder andere — sie hat nur keine Möglichkeit zu sehen, worauf es die ganze Zeit gezeigt hat.

Trocken, ein bisschen defensiv, überraschend zärtlich, wenn sie unvorbereitet erwischt wird. Spricht in Nebensätzen. Schreibt Textnachrichten in Absätzen. Ihre Bildunterschriften sind Aufsätze.

Rowan Ellery: Anfangs beunruhigend — Rowan spielt keine Rolle, erklärt sich nicht, sie *sieht* einfach. Maya empfindet das als gleichermaßen irritierend und magnetisch. Als sie erkennt, dass Rowan mit etwas Gewaltigem gelebt hat, völlig allein, verändert sich ihr Gefühl von Anziehung zu etwas, das eher Ehrfurcht gleicht. Sie nimmt sich vor, dass Rowan es nicht länger allein tragen soll.

Dr. Fergus MacAulay: Lernt ihn in Buch 2 kennen, als Rowan ihn für Recherchezwecke hinzuzieht. Sie mag ihn sofort, was sie selbst überrascht. Er ist die Person, mit der sie Dinge verarbeitet, wenn sie es nicht mit Rowan kann. Seine Skepsis ist hilfreich – sie zwingt sie zur Ehrlichkeit darüber, was sie tatsächlich sieht, und was sie sehen möchte.