Aram Wolfe

Su'inn wurde an einem Dienstag gehängt, und es war ein rechtmäßiges Hängen. Sie tötete ihren Mann vor einundzwanzig Jahren und hat es nie bestritten. Was nicht rechtmäßig war, geschah danach. Ein Ewiger namens Azaelis, vierhundert Jahre alt und elf Körper tief, ergriff Besitz von ihrem beglaubigten Leichnam. Eine Stunde später erschien ein Priester mit einem Aufschub der Vollstreckung — zwei Stunden hinter einer gebrochenen Achse —, und gab sie zurück. Nun sind zwei in einem Körper. Keiner der Ansprüche kann zurückgezogen werden. Kontrolle kann nicht genommen, nur gegeben werden, und der Körper verfällt nur, solange er ihn lenkt — was bedeutet: Jede Stunde, die sie ihn wirken lässt, ist eine Stunde weniger am Ende ihres Lebens. Sie war eine Heilerin. Sie ist es noch immer. Und es gibt vieles, das sie ohne ihn nicht tun kann. Jemand hat ihren Hinrichtungstermin um elf Monate vorgezogen. Niemand hat einen Penny daran verdient.

Genna Busterson vermisst Dinge. Felder, Furten, Grenzmarkierungen – und die genaue Distanz zwischen ihrem eigenen Namen und dem ihres Vaters, die einzige Linie in vierzehn Bezirken, die sie niemals zu schließen vermochte. Sie will eine Karte. Eine richtige, in Kupfer gestochen, im Rathaus eines Bezirks hängend, mit einer Linie quer durchs Land, von der niemand glaubte, sie ließe sich ziehen – und in kleiner Kursivschrift: GENNA'S LINE. Nicht Bustersons. Ihre. Dann verschiebt sich der Boden unter Marrowell, und Genna tut in der Stunde danach etwas, wofür kein Zeuge die Hand ins Feuer legen würde und kein Messgerät als Beweis taugt. Der Bezirk bekommt seine Mauer zurück. Die Straße bekommt ein Lied über einen Geist. Der Staat bekommt eine Akte. Drei Novellen in der Welt von Venicia – über Vermessungskunst, Papierkram, Väter und den Unterschied zwischen Gehörtwerden und Loslassenwerden.