Genna's Line

Die Brücke in Onner's Bridge überspannt vier Fuß Nichts, über ein Bachbett, das seit der Zeit vor ihres Vaters Geburt trocken liegt – und Genna Busterson ist die einzige Person in der Stadt, der das je seltsam vorgekommen ist. Sie hat ihren ersten Alleinauftrag. Ihren Namen darauf, keine andere Unterschrift erforderlich. Neun Tage Straße liegen zwischen ihr und den östlichen Pfarrbezirken, wo noch nie eine Kette der Bustersons verlegt wurde, und ein Vater, der in vierzehn Landkreisen eine Legende ist – wegen eines Passes, den er erschlossen, und einer Bierstraße, die er billig gemacht hat – und der seit ihrer frühesten Kindheit keinen Drink mehr bezahlt hat. Dann bricht der Kreissitz um sie herum auseinander. Was sie als nächstes tut, flickt eine Mauer und rettet eine Stadt. Es hinterlässt dabei keinen Zeugen, keine Aufzeichnung und keine Erklärung. Die Ballade, die Onner's Bridge vor ihr erreicht, schreibt das Verdienst einem Geist zu, und die Geschichte ist so besser, und alle, die sie liebt, singen sie über ihrem Kopf. Der Staat, weniger romantisch veranlagt, legt eine Akte an.

Das Schriftstück hängt an der Küchenwand, mit einer Kuchengabel festgesteckt, und gibt ihr dreißig Tage. Vorläufige Einstufung: post-Cracking-Anomalie, ohne Lizenz und ohne Prüfung. Nichterscheinen: strafbar. Ihr Vater hat die Bürgschaft gegengezeichnet, in der schlichten Gildenhand, mit der sie das Schreiben gelernt hat, weil die Alternative Reisen in Gewahrsam gewesen wäre. Die Academy Provincial hat sechs Schalter für Ankömmlinge, darunter einen für Personen, die ihre Ankunft anfechten. An diesem Schalter gewinnt niemand. Er existiert, um die Anfechtung entgegenzunehmen. Es gibt ein Gericht, das nichts anhört, sondern nur feststellt, ob etwas angehört wurde, und eine Münzstätte, in der das Zertifikat die Sache selbst ist, und einen Brunnen, dessen Wasser seine Meinungen allem Anschein nach abgetreten hat. Genna trifft ein mit einem Ritter, um den sie nie gebeten hat, einer Rübe von nicht erklärtem Zweck und der begründeten Erwartung, dass sie irgendwo in diesem Gebäude, in irgendeinem Zimmer, vor irgendeinem Instrument, endlich gefragt wird, was sie eigentlich ist. Das Gebäude führt diese Frage nicht auf Lager.

Die Geldstrafe trifft zwei Tage vor dem Brief ein, für den sie sich entschuldigt – das ist die Post in Hochform –, und der Beleg ist auf einen Donnerstag datiert, was eigentlich ein Dienstagsproblem ist. Zwei Jahre später hat Genna Busterson eine Juniorlizenz, einen Titel, den niemand korrekt verwendet, und eine Akte, die geschlossen wurde, ohne sie je zu entlasten. Nicht entlastet. Nicht rehabilitiert. Abgelaufen – ein Wort, das man für Milch benutzt. Dann kommt ein Mann in Grau die Gasse herauf. Er ist höflich, er ist betrübt, er war schon öfter betrübt, und er ist sich nicht sicher, auf welcher Seite der Entschuldigung er gerade steht. Sein Bescheid enthält keine Drohung, verlangt keine Kaution, nennt keine Strafe. Das Schreiben des Staates droht; daran erkennt man, dass der Staat aufmerksam ist. Dieses Schreiben verzeichnet nur. Die Keepers of the Hours haben ihr Paket unter Prüfung. Was sie schließlich auf den Tisch legen werden, ist alles, was sie sich seit der Brücke gewünscht hat: die Bezeichnung offiziell korrigiert, die Ernennung auf Dauer festgeschrieben, volle Befugnisse, Anstellung ohne Frist – und Einsicht in ihr eigenes Konto, vollständig und ungekürzt.