The Fruit They Were Promisedالثمار الموعود بها

قديس سبتنتريا قد مات، قُتل وهو يصلّي على يد الحارس الذي رافقه تسعة عشر عامًا. والآن كتبت ملكتها إلى أوكتافيا سطرًا واحدًا: أعيروننا قديسكم.

فيمضي فابيان شمالًا نحو الثلوج، ومعه أخواته وحرّاسه، وصديقان يعرفان كيف يحبسان نور شفائه في زجاجات، وفتاة من المزار تسير خلفه بخطوة واحدة. وفي قرية بعد قرية يقول له المرضى الشيء نفسه: لم يأتِ أحد. أما في الشمال، فقد جاءهم أحدهم: غريبان مقنّعان، وسلّة من الفاكهة السوداء، وكذبة رحيمة واحدة: لستم بحاجة إلى قديس. يمكنكم أن تشفوا أنفسكم.

أما الذين أكلوا فقد عُوفوا. هادئون. مبتسمون. وشيء ما ينمو في داخلهم، لا يبلغه نور فابيان.

لقد أيقظ ملكةً مسمومة، وصدّ بجبلٍ كاملٍ مدًّا من الوحوش. أما الآن، فيواجه للمرة الأولى مرضًا لا يقدر على علاجه، وسؤالًا لم يجب عنه أي قديس من قبل: كيف تنتزع بذرة من إنسان قبل أن تتفتّح؟